Hunt: Showdown 1896 - Biatatá - Still Waters Run Deep

Este DLC contém uma Caçadora, duas Armas e um Item Consumível: - Biatatá (Caçadora) - Proteção do Andarilho (Sólida) - Cobra da Várzea (Scottfield Spitfire) - Língua de Fogo (Bomba de Fogo Grego) O trecho a seguir foi retirado de um conto intitulado ""Cobra da Várzea"", publicado em um pasquim clandestino de Salvador, na Bahia dos Estados Unidos do Brazil. São três horas passadas da meia-noite, e a única luz que pode ser vista ao longe é a de uma pequena fogueira em meio à areia. Ela manipula a faca com firmeza e agilidade, recortando seu prêmio cuidadosamente, e quando ele se solta, com um barulho molhado, ela o encapsula com a mão com carinho. Aos seus pés, quatro homens resmungam com seus gemidos chorosos abafados, enxergando apenas a escuridão da noite com os buracos sangrentos onde antes estavam seus olhos. Quando os pescadores os encontrarem, eles estarão vestidos de branco às margens do Atlântico, aguardando o julgamento final de seus pecados, dado que as cortes civilizadas os absolveram tão rapidamente. Ela não estará mais por perto. ""Isso é coisa de Biatatá"", dirão os sussurros pelas ruas e nos bancos das igrejas. Alguns a enxergam como uma heroína, outros como uma assassina. Já os supersticiosos insistem nas histórias da grande cobra de fogo que rouba os olhos de homens e os enlouquece. E, mais do que nada, o povo sempre perguntará o mesmo que os jornais: por quê? Ela faz o olho fresco e gelatinoso rolar em seus dedos se perguntando, e não pela primeira vez, se algum dia encontrará sua resposta. Ela nunca acreditou na justiça e não consegue se lembrar da última vez que saboreou a vingança, sentindo-se apenas pequena e frágil, invisível em meio à multidão, prostrada no chão e pisoteada, deixada para trás sangrando. Ela se perguntou o motivo tantas vezes que encontrar a resposta foi como jogar água fria em uma queimadura. Talvez o motivo do mal de cada um seja apenas poder. E se esse for o caso, seus motivos também poderiam ser tão simples. Ela não é nem salvadora, nem besta-fera; mata esses homens terríveis apenas porque pode e porque ninguém mais o faz. Ela joga o olho na fogueira e respira fundo antes de abrir um sorriso. Amanhã viajará para o norte, para territórios menos amenos, no rastro de males ainda piores e escolhas mais difíceis. Esta noite, porém, a brisa salgada de Salvador acaricia a sua pele enquanto homens que choravam aos poucos se calam, mortos que não voltarão.